Ohne Sprache, ohne Pass
Ich kann kein Kurdisch.
Ich habe keinen Pass,
der mein Volk kennt,
keinen Stempel,
der sagt: „Dies ist Kurdistan.“
Mein Name ist registriert in Deutschland.
Mein Blut nicht.
Mein Lied fehlt.
Und mein Schweigen
soll Beweis genug sein,
dass ich nichts bin.
Sie gehen meinem HLA nach.
Sie sagen:
„Du bist Amerindian-Siberian,
vielleicht etwas Südeuropa.“
Sie sehen Prozentsätze,
aber keine verbrannten Dörfer.
Sie sehen Marker,
aber nicht meine Großmutter,
die flüsterte, statt zu sprechen.
Sie sagen,
mein Immunsystem ist alt.
Ich sage,
mein Volk ist älter.
Aber sie hören nur,
was in Datenbanken passt.
Ich lebe in Deutschland –
seit Geburt.
Und doch weiß ich nicht einmal,
welche HLA die Deutschen haben.
Ironisch,
wie wenig man wissen muss,
um „dazuzugehören“ –
und wie viel,
um einfach
nur man selbst
sein zu dürfen.
Ich kann kein Kurdisch,
doch ich trage die Lücke in der Stimme.
Ich habe keinen Pass,
doch ich trage mein Volk
unter der Haut.
Und wenn ich eines Tages gehe,
steht auf meinem Grab kein Land.
Aber vielleicht ein Satz:
„Sie war da. Auch ohne Beweis.“