Platzhalter
„Türke“ – ein Wort, das nichts mehr sagt,
ein Etikett, das Herkunft vertagt.
Nicht Berg, nicht Tal, nicht Blut, nicht Land,
nur ein Sammelbegriff – aus zweiter Hand.
Ein Tadschike, verwischt mit Bulgarenspur,
ein Turkmene, gemixt mit Europas Struktur.
Kein Stamm, kein Ursprung, kein klarer Klang,
nur ein Konstrukt – gewollt und bang.
Sie nennen sich stolz, was keiner war,
verstecken das Chaos im Halbmondaltar.
Doch wer bist du, wenn dein Name nur klebt
auf fremden Gesichtern, die niemand versteht?
Ein Platzhalter – nichts Echtes, nichts rein,
geformt aus Geschichten, aus Fetzen, aus Stein.
Ich seh keine Tiefe, nur Strategie,
ein Wort wie ein Mantel – doch innen: nie.