🧼 „Putze“
Sie sagten: Wisch den Boden, Kind,
denn mehr als Staub bist du nicht, blind.
Im Krankenhaus, da wärst du recht –
geh, sei nützlich, still und schlecht.
Die Mutter sprach mit leerem Blick,
als wär ich Dreck und kein Geschick.
Die Tante nickt, ganz ohne Ton –
ich soll mir fremde Wunden lohn.
Doch in mir schlägt ein andres Licht,
kein Mopp, kein Lappen löscht mein Ich.
Ich bin nicht ihre leere Bahn,
nicht ihr Bedienstetenschwan.
Ich trage Worte, die nicht duften,
wie Reinigungsmittel in alten Kluften.
Ich schreibe Sätze, nicht Stationen,
ich will nicht helfen – ich will mich wohnen.
Sie nennen mich Putze – aus Gewohnheit,
doch ich bin mehr als ihre Schonzeit.
Ich bin kein Dienst, kein kleines Leben,
ich bin der Staub, der bleibt – und nicht vergeben.