„Rauchkreis“
Jetzt bin ich diejenige,
die überall
von allen Seiten
angeraucht wird.
Sie standen einst in Hallen,
hielten Blätter in der Hand,
trockneten Leben
für fremdes Verlangen.
Meine Großmutter –
ihre Finger, gelb vom Schicksal,
nicht vom Wollen.
Und heute –
weht es mir ins Gesicht,
aus allen Richtungen.
Auf Balkonen,
an Bushaltestellen,
im eigenen Haus.
Ein Nebel,
der mich nicht fragt,
ob ich atmen will.
Ich,
die den Rauch nicht wählt,
die sich nicht verbrennt,
die nur frei sein will –
von Giften,
von Systemen,
von dem,
was meine Leute
zu Pflanzern von Sucht machte.
Doch ich bin nicht der Rauch.
Ich bin der Wind,
der ihn vertreibt.
Ich bin die Stimme,
die sagt:
Genug.