Rücksicht
Sie gehen,
als gäbe es keinen Boden unter anderen Füßen.
Stoßen, nehmen, schreien,
und nennen es Leben.
Ihre Augen sehen nur nach vorn,
nie zur Seite.
Nie nach unten,
wo jemand liegt, den sie eben noch übergangen haben.
Sie fressen Raum,
Luft,
Zeit.
Nicht aus Hunger –
aus Gewohnheit.
Wie Tiere, sagt man.
Aber Tiere töten nicht aus Eitelkeit.
Sie zerstören nicht, um sich größer zu fühlen.
Sie hören auf, wenn genug ist.
Der Mensch
kennt kein Genug.
Er tritt,
weil er kann.
Er schweigt,
wenn Mitgefühl Arbeit wäre.
Und doch nennt er sich zivilisiert,
während er Spuren hinterlässt
wie Krallen im Sand –
nur ohne die Ehrlichkeit des Instinkts.