Schnecken verrottet, die Küste verpestet,
Purpur gewonnen, der Herrscher besessen.
Gestank in den Gassen, doch niemand vergaß,
dass Macht in der Farbe, nicht in der Nase saß.
Und heut’ sind es Raucher, die Straßen verpesten,
sie tragen kein Purpur, nur stinkende Reste.
Die Luft wird vergiftet, der Atem wird schwer,
ihr Rauch ist ein Schatten – doch königlich? Nie mehr.
Purpur ertrug man, weil Würde drin lag,
Rauch aber löscht nur den klarsten Tag.