Sie in die Türkei. Ich nach Kurdistan.
Sie gehen nach Westen.
Ich nach innen.
Sie wollen Straßen,
ich will Spuren.
Sie wollen Sicherheit,
ich will Ursprung.
Sie steigen in den Bus nach Antalya.
Ich wandere nach Şaho,
mit den Füßen zuerst.
Sie buchen ein Hotel.
Ich zelte unter Vorfahren,
die niemand mehr benennt.
Sie glauben an Ordnung.
Ich glaube an Feuerstellen,
die nicht mehr rauchen,
aber noch glühen.
Sie schauen nach Istanbul.
Ich schaue nach Amedi.
Sie scrollen,
ich höre Steine.
Ich gehe nicht, um anders zu sein.
Ich gehe,
weil ich nicht bleiben will,
wo ich mich selbst erklären muss.
Sie gehen in die Türkei.
Ich gehe nach Kurdistan.
Und keiner
wird zurückkommen
wie er ging.