Sie kehren nicht zurück
Sie kehren nicht mehr
zu Pferden
und Eseln zurück.
Sie fliehen vor dem Staub,
doch bauen Städte aus Betonstaub.
Sie verlassen den Stall,
um im Stahl zu wohnen.
Der Hufschlag wich
dem Hupen,
das Wiehern
dem Sirren von Maschinen.
Der Esel,
der einst Pfade kannte,
steht vergessen
in Kinderbüchern.
Sie lachen über das Tier,
das sie trug,
über den Rücken,
der nie brach,
über das Auge,
das mehr wusste
als ihre ganze Technik.
Sie fahren jetzt schnell,
doch kommen nirgends an.
Denn sie kehren nicht mehr zurück
zu Pferden
und Eseln.
Nur ihre Seelen
reiten noch,
heimlich,
barfuß,
durch trockene Täler,
die niemand mehr sieht.
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