Sie küssen ihm den Arsch, dem Balkan-Typ,
kriechen im Staub, als wär’s ihr Lieb.
Ohne Stolz, nur schleimig, leer,
ihr Blick gebrochen, ihr Rücken schwer.
Ein eklig Spiel aus Macht und Gier,
doch Würde findet man nicht hier.
Die Lippen wund, der Stolz verloren,
im falschen Kreis, im Spott geboren.