Sie rauchen nicht
Er sagt, er könne nicht schwimmen.
Die Knochen, sagt er.
Zu schwer.
Zu tief.
Zu schwarz.
Die Welt ist gegen ihn.
Immer schon.
Und er raucht nicht.
Natürlich nicht.
Nicht wegen Moral.
Nicht wegen Rücksicht.
Sondern weil seine Lunge
vielleicht zu stolz ist,
zu rein,
zu alt.
Oder einfach nicht will.
Er raucht nicht –
und wird gelobt.
Widerstand aus Passivität.
Reinheit durch Nichtstun.
Während ich huste.
Ich,
die keinen heiligen Knochen hat.
Keinen Schutz durch Mythos.
Kein Erbarmen von der Welt.
Ich werde vergast.
Nicht, weil ich rauche.
Sondern weil ich nicht schweige.
Weil ich nicht passe.
Weil ich da bin.
Sie rauchen nicht.
Und sie leben.
Ich rauche nicht.
Und ich sterbe.