Sie sagen: Nimm Medikamente
Sie sagen:
„Nimm Medikamente,
dann wird alles besser.“
Aber ich soll sie holen
von denselben Händen,
die mir sagen:
„Du bildest dir das ein.“
Ich soll zum Arzt,
der mich nicht kennt,
mich nicht sieht,
mich in eine Schublade steckt
und ein Rezept schreibt
für mein Schweigen.
Nicht für den Rauch,
nicht für die Enge,
nicht für die tägliche Folter –
nur für mein Reagieren darauf.
Ich bin nicht krank.
Ich bin verletzt.
Und ihr nennt meine Wunde
eine Störung.
Vielleicht ist das Medikament,
das ich brauche,
nur eins:
Freiheit.
Oder Feuer.