„Sie sagten, du sollst gehen“
Sie sagten,
du gehörst nicht hierher.
Dein Blick,
zu fremd.
Deine Stimme,
zu leise oder zu laut,
niemals richtig.
Sie sagten,
dies sei nicht dein Boden,
nicht dein Schnee,
nicht dein Regen,
nicht dein Recht zu bleiben.
Sie warfen mit Worten,
die nicht töten,
aber wanken lassen.
Sie sagten:
„Wir wollten dich nie.“
Und doch
haben sie genommen,
was du geben wolltest –
deine Kraft,
dein Schweigen,
deinen Schlaf.
Jetzt stehst du da.
Nicht, weil sie dich wollten,
sondern weil du nicht zerbrochen bist.
Noch nicht.
Du bist der Schatten in ihrem Licht,
der Beweis, dass man wurzeln kann,
auch wenn der Boden dich ablehnt.
Und du gehst nicht,
nicht, weil sie es erlauben –
sondern weil du es entscheidest.