„Sie sagten, ich hätte Luxus nicht verdient“
Sie sagten,
ich hätte Luxus nicht verdient.
Nicht mit diesem Namen.
Nicht mit diesem Blut.
Nicht mit dieser Sprache,
die zwischen den Zähnen zerschnitten wird
wie ein unerwünschter Laut.
Sie sagten,
ich solle dankbar sein für das,
was ich kriege –
auch wenn es nicht mir gehört.
Ein Dach,
das man mir jederzeit nehmen kann.
Ein Pass,
den ich tragen darf,
aber nie mit Würde.
Sie sagten,
meine Hände seien zu grob,
mein Stolz zu laut,
meine Herkunft zu unbequem
für feine Stoffe
und weiche Betten.
Doch ich sage:
Ich bin geboren aus Bergen,
nicht aus Gier.
Aber selbst Steine träumen von Seide.
Ich sage:
Mein Schmerz hat mich nicht entehrt –
er hat mich veredelt.
Und wenn ich je Luxus will,
dann nicht euren.
Nicht das, was glänzt,
sondern das, was bleibt.
Ein Gewand,
das meine Geschichte trägt.
Ein Haus,
in dem ich keine Angst haben muss.
Ein Leben,
in dem niemand sagt,
dass ich weniger wert bin.
Sie sagten, ich hätte Luxus nicht verdient.
Doch ich bin mein eigener Reichtum.
Und das kann keiner wegnehmen.