Sie zündet die Zigarette,
heute direkt vor meiner Nase,
als wollte sie prüfen,
wie viel Gift ich noch ertragen kann.
Der Rauch kriecht in meine Lungen,
unsichtbare Schläge,
Stiche in meiner Kehle.
Keine Rücksicht,
kein Halt,
nur dieser stinkende Nebel,
der wie Spott vor meinem Gesicht tanzt.
Und ich,
ich atme schwer,
doch schwöre mir leise:
Ihr Rauch soll mich nicht brechen,
mein Atem bleibt mein eigener.
Sie raucht nicht mehr mit ihrer Schwester
in deren Garten,
nein – sie nutzt aktiv unsere Garage,
macht sie zum Aschenloch,
und zwingt die Wände,
den Gestank zu behalten,
als gehöre die Luft nicht mir,
sondern ihrem Laster.