„Slawen, sagt ihr?“
Ihr nennt euch Slawen, stolz und rein,
doch schaut man tiefer – sieht man: Schein.
Nicht aus dem Kern der slaw'schen Welt,
kommt euer Blut, so wie ihr’s erzählt.
Baluchistan ruft aus dem Staub,
„Ich bin euch näher, glaubt’s mir, glaubt!“
Die Steppe flüstert mit dem Wind,
„Ihr seid aus mir, mein wildes Kind.“
Scythen reiten durch euer Gen,
Kazachen fließen durch die Venen.
Ein Wikinger aus Sigtuna lacht:
„Auch ich hab eure Spur gemacht.“
Und während Tschechien slawisch schreit,
steht’s bei euch erst auf Platz zehn bereit.
Ein Volk so bunt, so tief vermischt,
doch nennt sich Slaw, mit ernster Sicht?
Ach Russland, große Maskerade –
eure Gene tanzen Steppe, Jade.
Vom Osten wild, vom Süden heiß –
doch „Slawen“ seid ihr höchstens leis.