Tee bei Fluch & Vaterland
Sie sitzen da.
Kemalist mit glattgekämmtem Haar,
bügelfalte Nation auf der Stirn.
Daneben der,
der „inşallah“ sagt, wenn die Bombe fällt.
Beide trinken Tee.
Der eine mit Zucker,
der andere mit Groll.
„Yezîdîler mi?“
Ich frage.
Ihre Augen zucken,
wie ein System, das nie gelernt hat,
Fragen zu beantworten.
„Yok yok…“
sagen sie.
Doch der Fluch liegt noch in der Luft.
Klebt wie Rauch
an den Wänden,
an meinen Haaren,
an meinem Namen.
Sie fluchen nicht auf Menschen.
Sie fluchen auf alles,
was sich nicht beugt.
Auf alles,
was sich erinnert.
Auf alles,
was noch atmet,
nach dem, was sie gelöscht haben.
Ich sitze da.
Nicht mit Tee.
Mit Klarheit.
Ich bin kein Teufelsanbeter.
Ich bin kein Terrorist.
Ich bin keine Türkisierung.
Ich bin kein Produkt eurer Schule.
Ez li dijî wan im.
Ich bin gegen euch.
Mit jeder Faser,
mit jeder Wunde,
mit jeder Frau, die ihr nicht brechen konntet.