Und ich fragte sie,
wo die Oghusen-Stämme lebten.
Sie schwiegen zuerst,
blickten in eine Ferne,
die nicht auf Karten gezeichnet war.
Dann erzählten sie von Ebenen,
so weit, dass der Horizont
wie ein goldener Faden
den Himmel an die Erde nähte.
Von Flüssen, die sich schlängelten
durch endlose Wiesen,
wo die Pferde frei wie der Wind
ihre Hufe in den Boden hämmerten,
als würden sie den Herzschlag
der Steppe selbst schlagen.
Sie sprachen von Zelten,
die wie Monde in der Nacht leuchteten,
von Feuern, die Geschichten trugen,
von Alten, deren Gesichter
wie Landkarten der Ahnen waren.
Dort, sagten sie,
lebten die Oghusen –
unter Sternbildern,
die mehr über Freiheit wussten
als jedes Königreich,
mehr über Erinnerung
als jede Chronik,
und mehr über Heimkehr
als jeder, der je wegging.