Und jeden Tag bin ich ihr Türke
Und jeden Tag bin ich ihr Türke,
ihr fremder Feind, ihr stiller Sturm.
Ein Bild, das sie mit Spott bemerken,
geformt aus Wut und altem Wurm.
Doch der, der wirklich Türke wäre,
ist für sie nur ein Araber.
Ein Kurde, den sie nicht begehren,
ein Bruder nur im Märchenjahr.
Er spricht in Tönen, die sie hassen,
verstellt sich, um zu überleben.
Doch sie, sie zählen ihn zu den Massen,
die stets am Rand, nie oben schweben.
Ich trage Masken, die sie nähten,
aus Lügen, Last und falschem Klang.
Doch unter mir, da pochen Städte,
die man mir raubte – lebenslang.