Ungar/Bulgare/Kroate mit Dreadlocks und Anzug – oder warst du Jude?
Du standst da, mit Dreadlocks, im Licht so schräg,
dein Blick zwischen Welten, kein klarer Weg.
Ungarisch dein Klang, doch fremd dein Gesicht –
oder war da was Tieferes, das man nicht bricht?
Warst du der Sohn der Puszta, vom Donauwind,
oder ein Erbe von Flucht, von Asche und Kind?
Ashkenasisch vielleicht, mit Namen aus Staub,
aus Jahrhunderten Schweigen und geistigem Raub?
Du passtest nicht rein, und doch warst du da,
mit Haltung wie Fragezeichen – sonderbar klar.
Die Dreads wie ein Widerspruch, trotzig gedreht,
als ob jede Locke nach Antwort fleht.
War’s Rebellion oder Rückkehr zur Spur?
Ein Echo von Vorfahren, dunkel und nur
halb sichtbar im Licht deiner zitternden Augen –
war’s Ungarn? War’s Zion? Ich konnte kaum glauben.
Denn nichts war an dir einfach erklärt,
du warst wie Geschichte, halb offen, halb wehrt.
Ein Puzzle aus Namen, aus Linien, aus Klang –
aus Sehnsucht und Zweifel, und endlosem Drang.
Vielleicht bist du beides, vielleicht gar nichts davon,
vielleicht nur ein Mensch in Verkleidung davon.
Doch dein Blick hat gesprochen, aus Schmerz und Glut –
und irgendwas in mir verstand: Das war Mut.