„Verkehrt herum“
Sie spricht mit mir,
als wär mein Kopf aus Watte,
als wär jedes Wort zu schwer
für meine schwachen Hände.
Ich spüre ihren Blick –
nicht kalt,
nur falsch.
Als müsste man mich tragen,
damit ich nicht falle.
Doch dort drüben:
der mit dem runden Gesicht,
den weichen Augen,
den offenen Fragen –
er wird geadelt,
wie ein Professor,
ein Genie mit stillem Glanz.
Man lauscht ihm,
man bewundert ihn,
man nennt ihn rein.
Und ich?
Ich werde korrigiert.
Gebogen.
Klein gemacht.
Als sei mein Zorn eine Störung,
mein Stolz ein Defekt,
meine Stimme nur Lärm.
Sie verwechseln Mitleid mit Respekt.
Und Nähe mit Kontrolle.
Und Wert mit Fassade.
Ich bin nicht still.
Ich bin klar.
Ich bin nicht krank.
Ich bin wach.
Und vielleicht will ich
endlich
auch
einfach nur
gesehen werden –
ohne Etikett.