„Verwandt“
Ich saß im Schatten
der Worte,
unsichtbar
und doch wach.
Sie dachten, ich höre nicht.
„Wir sind verwandt mit den Georgiern“,
sagten sie –
Spanier,
mit Münder voll
kolonialer Wärme
und süßem Stolz.
Verwandt,
als wäre Blut ein Preis,
den man sich nimmt
wie Land.
Ich spürte,
wie mir das Herz verrutschte,
wie ein Echo in mir schrie:
Das ist Verrat.
Denn meine Wurzeln,
meine fernen Berge,
meine Lieder in Nebel
und Feuer getaucht –
sie gehören nicht euch.
Ihr wollt Verwandtschaft
ohne Erinnerung,
Ohne Schmerz,
ohne die Tiefe
unserer Geschichte.
Doch ich –
ich vergesse nicht.
Und ich verzeihe nicht
jenen,
die sich selbst
zu Brüdern machen,
nur um uns zu nehmen,
was noch unser ist.