Vielleicht habe ich es schon
von Derya
Sie rauchen,
als wäre Luft ein Privileg,
das sie verteilen dürfen.
Ich atme,
als müsste ich mich entschuldigen.
Für das, was meine Lunge noch wagt.
Sie pusten Gift in Räume,
in denen ich nur leben will.
Und nennen es Freiheit.
Doch es ist ein Krieg.
Vielleicht habe ich es schon.
Vielleicht ist es da –
dieses stumme Asthma,
das nicht pfeift,
sondern flüstert:
„Du bist nicht willkommen hier.“
Sie sagen, ich übertreibe.
Ich höre mein Herz klopfen,
wenn sie wiederkommen
mit dem Rauch in den Haaren
und dem Feuer auf der Zunge.
Vielleicht ist da etwas,
das sich in mir festsetzt.
Nicht nur Husten.
Sondern Wut.
Widerstand.
Wachsamkeit.
Vielleicht habe ich es schon.
Oder vielleicht
haben sie einfach
zu oft
auf meine Luft gespuckt.