Vierzig Jahre Rauch
Er sagt es nebenbei,
fast wie ein Witz:
„Ich rauche seit vierzig Jahren.“
Und ich höre,
wie meine Lunge zusammenzuckt.
Vierzig Jahre –
und er lebt.
Unbeirrt.
Unverschämt.
Unversehrt.
Ich huste.
Ich weiche aus.
Ich schütze mich,
so gut ich kann,
vor seinem Leben.
Er steht da
wie ein Baum im Nebel.
Die Welt um ihn grau,
doch er bleibt grün.
Jeder Zug ist ein Angriff,
und doch sagt niemand etwas.
Weil er lächelt.
Weil er’s immer schon so gemacht hat.
Weil das Gift aus Gewohnheit kommt.
Ich zähle Atemzüge,
er zählt Zigaretten.
Und am Ende
bleibt er stehen.
Und ich liege.