Warum rauchen mehr Kurden als Deutsche und Türken
Warum greift die Hand zum Glimmstängel leise,
in kurdischer Runde auf schmaler Reise?
Ist es der Schmerz, den keiner benennt,
der wie Rauch durch die Adern rennt?
Warum qualmt die Lunge am Morgen schon schwer,
als wär' Nikotin das letzte Meer?
Vielleicht, weil der Alltag kein Licht mehr schenkt,
und man Hoffnung im Filter ertränkt.
Die Deutschen, sie mahnen, zählen Kalorien,
doch Kurden verbrennen ihr Herz in Nikotin.
Die Türken, sie reden von Staat und von Macht,
doch der Kurde hat meist nur durch Nächte gewacht.
Kein Land, kein Frieden, kein sicherer Ort,
nur Sehnsucht, die schweigt an jedem Wort.
Und wenn keiner dich hört, in dieser Welt,
dann wird der Glimmstängel zum Schild und zum Held.
Vielleicht, weil der Kurde zu viel gesehen,
zu oft musste er schweigend gehen.
Der Rauch ist Begleiter, wie Schatten so still,
weil niemand fragt, was der Kurde will.