„Wem gehört Malatya?“
Ich stehe hier,
auf Erde, die mehr weiß als ich,
unter einem Himmel,
der zu viele Sprachen gehört hat.
War es armenisch?
Ja…
Die Steine, die Mauern,
die verschütteten Namen
flüstern von Liedern,
die lange vor meiner Zeit verstummten.
Ist es kurdisch?
Ja…
Weil wir hier lebten,
weil wir hier blieben,
weil wir hier Kinder gebaren,
auch wenn niemand uns wollte.
Ist es Alevitisch?
Ja…
Die Menschen aus Dersim,
die Berge, die Flüsse,
sie tragen mehr von diesem Boden in sich,
als sie selbst vielleicht wissen.
Ist es türkisch?
Nein.
Nicht in der Tiefe,
nicht in der Wahrheit.
Wem gehört Malatya?
Vielleicht keinem.
Vielleicht allen,
die hier weinten,
kämpften,
liebten,
starben.
Und ich?
Ich bin Kurdin.
Ich bin hier.
Doch ich weiß:
Malatya war mal Armenien.
Die Aleviten von Dersim tragen es in ihrer DNA.
Und wir…
wir sind nur ein weiteres Kapitel
in diesem endlosen Buch aus Staub und Blut.