Wenn der Raucher kommt,
nicht zufällig,
sondern gezielt –
mit zitternden Fingern,
verfaultem Atem,
und setzt sich genau neben mich,
als wär ich sein Aschenbecher,
sein letzter Wille,
sein lebendiger Sargdeckel –
dann weiß ich:
er will nicht rauchen.
Er will mich vergiften.
Langsam.
Schleichend.
Denn seine Organe sind schon ruiniert,
doch meine –
leben noch.
Und das kann er nicht ertragen.
Also streut er Teer in die Luft,
brennt seinen Hass in Papier,
zieht an seinem Grab
und bläst es mir
ins Gesicht.
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