Zigarettenrauch
Ich habe nie danach gefragt.
Nie gebettelt um euren Dreck.
Nie gesagt: „Bitte, ja, verpestet meine Luft.“
Aber ihr tut es trotzdem.
Jeden Tag.
Jede Nacht.
Ohne Reue.
Ohne Rücksicht.
Ohne ein Wort.
Zigarettenrauch.
Er kriecht in mein Zimmer.
Er hängt in meinen Haaren.
Er legt sich auf meine Zunge,
als hätte ich euch gebeten,
mir das Maul zu füllen mit Gift.
Meine Lunge ist nicht euer Aschenbecher.
Meine Wohnung kein Durchgang für euren Dreck.
Ich bin kein Passiv-Körper,
kein Raum für euer Laster.
Ich huste,
und ihr lacht.
Ich ziehe mich zurück,
und ihr kommt näher.
Ich schreie,
aber ihr riecht nichts –
denn euer Gestank hat eure Sinne längst getötet.
Zigarettenrauch –
das ist keine Freiheit.
Das ist ein Übergriff.
Ein täglicher, stiller Krieg
gegen Menschen,
die einfach nur
leben
wollen.