„Zu spät, Genosse“
Vielleicht kam der Russe, doch viel zu spät,
als mein Platz schon leer war, mein Bildschirm verweht.
Ich war bei Besedo, inmitten von Klang –
doch Slawen umgaben mich, schrill und bang.
Sie waren da – Polen, Bulgaren, Kroaten,
sie sprachen in Schleifen, in südeuropäischen Daten.
Sie lachten zu laut, sie wussten zu viel,
doch von Frost, von Tiefe – da fehlte das Spiel.
Kein Russe, kein Schweigen, kein Blick wie aus Glas,
nur Slawen, zu viele – und keiner mit Maß.
Und als vielleicht doch einer kam aus dem Nord,
war ich schon fort – zu müde, zu wort.