Zwei Arten von Rauch
In Jamaika rauchen sie
Gras wie Gebet.
Sie sitzen im Kreis,
nicht im Krieg.
Der Rauch steigt auf
wie ein Versprechen –
nicht wie ein Urteil.
Doch hier –
hier ist der Rauch grau.
Er kommt ohne Sinn,
ohne Seele,
nur mit Sucht
und dem Satz:
„Du musst das ertragen.“
Sie nennen das Freiheit.
Ich nenne es Flucht.
Sie nennen das normal.
Ich nenne es
einen Angriff auf mein Recht,
zu leben
ohne Bitterkeit im Hals.
Wenn sie Gras rauchen,
flüstern sie mit der Erde.
Wenn sie Nikotin rauchen,
treten sie mir in die Brust.
Ich sage:
Nicht jeder Rauch ist gleich.
Und ich
bin nicht bereit,
weiter zu schweigen.