Zwei Raucher auf der Straße
Ich trat hinaus,
noch duftete meine Küche nach Pilzen und Wärme,
nach etwas, das man Leben nennen könnte.
Sie standen dort,
ein paar Meter entfernt,
Zigaretten in den Händen,
die Glut wie stumpfe Sterne.
Sie starrten,
so als hätte ich die Stille beleidigt,
und ich ging weiter,
bis der Blick in meinem Rücken brannte.
Ich drehte mich um –
und sah sie,
wie sie sich küssten,
Rauch auf Rauch,
Atem auf Asche.
Ich ging weiter,
nicht aus Ekel,
sondern weil ich wusste:
meine Luft
gehört mir.