Zwischen Linien
Ich steh zwischen zwei Schatten in staubiger Luft,
Turkmen aus Irak – mit Bukharas Duft.
Sein Blut wie meins, doch fremd sein Blick,
vermischt mit Steppe, zieht er sich zurück.
Und da – Malatya, ein “Türke” mit Grabstein,
doch auf seinem Stein steht: „Kurdistan – mein“.
Er schweigt in der Sprache, die sie mir nahmen,
doch seine Knochen – sie rufen meine Ahnen.
Ich bin zerrissen – nicht aus Zweifel,
sondern weil das Schicksal mir zwei Wege pfeift:
Der eine spricht von Herkunft in Fetzen,
der andre lässt mich mein Volk verletzen.
Ich bin nicht sicher, wo ich steh,
nur dass ich von ihnen nicht weiter geh.
Ich bin Derya – Kind der Flüsse und Wüsten,
und niemand soll mir mein Volk verwüsten.
Spaß...
Ich bin Malatya, Kurdistan.
Und ich liebe bucharisch-jüdische Turkmen-Irakis.
Ganz genau.
One love.
One love.
One love.
Her Biji Kurdistan.