Couvre-feu. On s'enfuit, se faufile, trouve une solution à notre cœur de marchandise. De l'underground, tu ne préserves que la mélancolie des roches. Des larves et des laves pour toute chaleur. En négativité de ton ombre, tout ce qui est encore réel brûlera. On se le promet. Et l'effroi volettera, si peu. Nous soulèverons une dernière fois la terre. La mastiquerons lentement. Le ver aura remplacé notre espoir, et nous nous installerons dans un sous-sol pour imaginer des ciels sans satellites.