Dimanche après-midi
Un appartement empli
De suif de tristesse de vide
Humanité graisseuse
Retirée d'elle-même
Sans horizon car sans lumière
Fuir
Il y a de la poudre sur le souvenir
Des flaques des désespoirs des murs troués
On devient sans le savoir
Une incarnation de la pluie
On renonce à soi & au monde
On travaille
À même le jour chômé
Mais le train ne vient pas
Alors on oscille
Avec l'aiguille
D'une montre
À l'arrêt
& des sirènes au loin tracent
Le contour d'une ville
Qui se refuse à nous
Une sorte de douve huileuse
Pour la poussière & la pauvreté
L'heure est à la vomissure
On se suspend à ce petit rien
À la pensée
Que la rouille finira bien
Peut-être
Par faire dérailler le train
Le monde
& le monde à soi avec
Attendre
Attente sans but
On s'égare au-devant du néant
Comme un pigeon sur un quai de métro