La liberté ressemble à
Un mur troué de balles
On y enfouit l'âme comme
Dans un trou de ver
Y boit l'arme
La chimique
Sueur suaire
Mité
Devant un ciel nacre
Blanc phosphore
D'industrie ou de bombes
Nuées d'âcre
& les sangs du hood
Dans le crépuscule d'Orient
L'humanité semble si loin d'elle-même
Que ne s'y défasse
N'y porte plainte d'immonde
N'y survive qu'un peu
Entre œillades & lignes
Ou lignes de fuite
Un cri
Quelconque
Misère a servi
Servira qui n'a
& n'a pas connu la crise
Ne connaîtra
D'aisance
Ni déshérence
Ni substance