Weihnacht bei den Baudelaires

Die Schwaden von Vanillezucker
ziehen über des Festes Schlachtfelder

Zertretene Teller liegen wie Minen unter dem Tisch.

Die Reste des Weihnachtsbratens beginnen,
im Zwielicht des neuen Morgen,
ein Eigenleben zu führen.

Mit leeren Augen suchen kleine Menschen
zwischen den papierenen Bergen nach spielbaren Resten.

Gemeinsam wäre der Morgen nach dem Abend leichter zu ertragen,
aber wir haben uns wieder eingeschlossen,
in die Bunker, die unser Herzen das ganze Jahr verbergen.