#000196 – 31 de Maio de 2020
Algumas histórias escrevem-se a si mesmas. Rebeldes, recusam terminar quando eu tinha planeado. Dizem-me que ocupam mais espaço, que precisam de tempo. As suas personagens têm mais dimensões do que a matemática preliminar da minha imaginação previa. E eu passo a ser um fogueiro. Alimento essa caldeira, numa locomotiva que ainda não chegou. É certo que escolhi a estação, mas ignoro o destino. É o que está a acontecer com Lágrima de Trilionário, que em vez de estar pronta este fim-de-semana, ainda continua a crescer.