Poésies en Folies

En janvier, je vais fêter
Deux années. Deux années...
C’est dur à réaliser.

Deux années, deux années,
À sans cesse, sur mes joues, laisser des larmes couler,
À vouloir, viscéralement, me supprimer,
À être, pour mon salut, hospitalisé,
À tout, tout raconter à des gens, que je ne sais même pas nommer.

Deux années, deux années,
À me gaver de comprimés,
À tout, tout analyser : les faits, les gestes, les pensées,
À chercher cette putain de clef, censée me libérer,
À finir, bouleversé, par la trouver.

Deux années, deux années,
À aller mieux, même si parfois, c’est compliqué,
À me réanimer, à m’activer jusqu’à l’épuisement — mon Dieu, quel bien ça fait !
À m’apaiser, à me calmer, à me reposer,
À m’émerveiller, à être touché, à rigoler, à aimer.

Deux années, deux années,
À vivre avec ma bipolarité, à m’accepter,
À en faire une simple singularité,
À en parler sans ambiguïté,
À la famille, aux connaissances, aux amitiés.

Deux années, deux années,
Qu’est-ce que c’est ?
Une anecdote passée,
Quand le bilan de ma vie entière sera fait.

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