selmakovich

Je fais le geste, une fois, deux fois, trois fois. Mes doigts tourbillonnent dans une ronde discrète. Je marmonne au creux de mon épaule. Ma marche se fait plus lente. C'est que j'ai cette impression, là, dans le coin de mon cœur — côté droit là où il n'est pas. Cette impression d'un surgissement à venir, d'un engloutissement tout entier.

On ne combat pas une impression. Quand elle m'emplit tout entier, je peux, au mieux la pousser du pied gentiment. Je lui dis : repasse demain ce n'est pas le moment. Tu étais déjà là hier, ce n'est pas le bon moment.

Sur instagram quelqu'un disait : il faut trouver le fil et défaire le petit territoire de folie. Je touche les contours de mon visage en vain. Mes coutures sont discrètes, je cicatrise aisément. L'envers du décors se dérobe et mes retournements de veste n'y font rien.

Il ne me reste, alors, que des sortilège dans le vent, pour repousser les démons.

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