selmakovich

Je coupe la tomate en deux, puis en lamelles irrégulières. Mes mains ne parviennent pas à rester fermes, la découpe des tranches s'en trouve un peu dentelée. Le couteau touche la peau lisse, perce puis traverse en un mouvement. Le métal tape contre l'assiette. J'aimerais que le bruit résonne dramatiquement, comme dans un film où les bruits du quotidien sont amplifiés et les bruits du corps, effacés. A la place, la rencontre du couteau et de l'assiette ne dure qu'un instant. Autour, le silence.

Je me concentre alors. Tout mon esprit doit construire rapidement un syllogisme simple, mais pourtant périlleux. C'est une pyramide aux fondations fragiles, qui nécessite toute mon attention pour rester en place. J'inspire et je me répète :

la tomate existe
je peux couper la tomate
c'est donc que j'existe.

C'est un haïku fragmentaire, trop long et trop court, qui n'apporte aucune satisfaction. Au contraire, il ajoute au sentiment de trouble. Être là et n'être pas là est un paradoxe que ne connaissent que les morts. Je ne suis pas mort, je coupe une tomate. Cela ne prouve rien.

Plus tard, je marche dans ville, croulante de chaleur, mais moi je ne pèse rien. Tout le poids que j'ai pris n'existe pas, je n'ai plus de tomates pour me le montrer. Je me force à boire un café. A la terrasse, un homme lit, je me fiche quoi. Des gens parlent, je ne les écoute pas. Je ne reste que le temps d'un chapitre.

Quand je retrouve le pont, je sais qu'il est temps. Dans les eaux du fleuve, sur le pont qui tangue, je scelle ma promesse, comme on accroche un cadenas
avec son amour. Je ne mourrai pas aujourd'hui, je le promets au fleuve. Je vais marcher avec mon trou au ventre et je vais couper des tomates. Peut-être lire un deuxième chapitre. Attendre le prochain voyage.

la vue sur le fleuve
une inspiration plus longue
ce n'est que le vent.

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