Les cloches
Ce texte est écoutable en version podcast ici
L'été dernier, j'ai entendu des cloches. J'étais dans le village de mes parents, dans les Corbières. Je courrais sur un chemin. Et alors j'ai entendu un son, scintillant et si spécial. Des cloches. Elle ne marquaient pas l'heure, ou une fêtes particulières. Elles étaient juste là, au coin de mon oreille. Le vent battait la mesure dans les chênes verts. Mes pieds roulaient sur les pierres sèches. Entre deux bourrasques, leur chant me faisait tourner la tête.
De retour dans le village, je me suis arrêté au pied du clocher, un peu délabré il paraissait fonctionnel mais immobile :
Ces cloches ? Elles sonnent pour qui ?
Quand j'en parle à ma mère, le soir venu, elle me répond :
mais enfin, le clocher n'est pas entretenu depuis plus de cinquante ans.
Et pourtant, elles sonnent.
Chaque matin, dans les monts, sur les sentiers et je les entendais. J'avais envie de les suivre à travers la plaine, toujours plus loin, . Jusqu'à les toucher dans le son. Un jour, j'ai marché jusqu'à m'en blesser les pieds.
Les cloches sont restées avec moi, bien après mon départ du village. Je les entendais partout, farandole aussi joyeuse qu'oppressantes. Elles n'obéissait à aucun ordre, aucune direction symphonique, elles prenaient le chemin de ronde de mon cerveau et fortifiaient leurs assises, sonnant une alarme qui n'arrivait jamais. Je ne pouvais pas leur dire de se taire, on ne parle pas à une cloche sauf à être folle.
Plusieurs médecins ont essayé et, à force, ils ont réussi.
Aujourd'hui, je suis de retour dans le village. Le clocher est silencieux. Alors, seul, je chante la mélodie des cloches. Sans le dire à personne j'espère qu'un jour elles reviendront.
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