20/03/2022
L'horloge de l'église sonne onze heures, onze passages dans le mur léger de la pluie, onze passages où dansent les fines fines gouttelettes.
On pourrait goûter le son en ouvrant la bouche grande grande, langue tendue vers le ciel, le son qui parfume la brume d'eau légère, légère, ces notes qui écartent les pans du rideau humide, à peine visible, pour jeter un regard tendre sur les formes douces douces de la jeune femme à la fenêtre, nue sortie de la douche.