La poésie, c'est une affaire olfactive. La poésie, ça doit puer. Ça doit assassiner tout ce qui ne pue pas. Ça doit sentir dégueulis, seringues vides, sang qui caille entre des dents cassées souriant amoureusement à la nuit. Pas moins.
Aux junkies,
Aux suicidaires,
Aux sans-papiers,
Aux putains
& aux enfants de putains,
Aux gitons,
Aux gitanes,
Aux ermites
& aux spectres,
Aux parias de la psychiatrie,
Aux sans-emploi,
Aux SDF,
Aux victimes à cœur ouvert,
Aux oiseaux de cage,
Aux sans-lettres,
Aux sans-dents,
Aux lunaires
& aux lunatiques,
Au très cher
& très enfoui
Lumpenprolétariat des mauvais jours,
Toi qui danses juste avant le gouffre,
À toi,
La poésie tout entière.
& à tous les autres,
Ce qu'il reste du monde.